Estoy sola
Dos giros
Y una carta a tinta y vela
Como film victoriano
Como hoja amarillenta de libro q ya no corta
El café ya esta frio
La espera se hace larga
En cada grano de tu reloj de sal
No toco el pianoforte
Ni tengo tu sonrisa en mi camafeo
Todos los muertos al compás de sus cucharas en la cena
Tres giros
y aun no llegas
no respires
no te quites los guantes
la gran marmota
en su discurso matutino
la lluvia q se escurre entre mi canto
mi historia y tus malos presentimientos
la hierba llena de hormigas
y aun así
busco tu boca en las veladuras del cielo
en las cometas moribundas
en el aroma de tus labios que llega en la corriente de aire
a través de los vidrios rotos de mi ventana
Cuatro giros
y suenan las campanas
camino entre aves disecadas por el polvo de tu ausencia
te invoco entre las señales del humo de mi tabaco
hurgo las heridas de mi vientre
e incubo ahí las larvas de tus mariposas para el invierno
ya no hay mascara suicida
ni volutas de madera antigua con nuestros nombres mal escritos
ya no hay quien se coma la mitad del chocolate
ni quien me agarre cuando giro bajo el árbol
ni quien me bese sobre la hierba mojada de media noche
Cinco giros
y escucho tus pasos entre charcos
fue una década de espera
fue una lomografía en red-scale
detenida entre el zig-zag de tus dedos
y el barro de nuestras botas de aquellas tardes frente al lago
ya no es tiempo de huir
como la Puta etérea de Girondo
como la pelota llena de helio q aun no cae
como los gatos a B/N de Kusturika
como el pulso acelerado de Amelie
como Ana y su piloto de avión de papel
como esos besos de película y subtítulos en piano
ya no es tiempo de huir
ni de tejer historias con los hilos de arañas venenosas
de noches con el lado frio de la cama
de cigarrillos en callejones solitarios
de álbumes sin llenar
de café para uno solo
de abrazos q nunca llegan
es tiempo de vos
es tiempo para vos
es tiempo con vos
a mi lado
para siempre…
No me dejes escapar entre los agujeros de tus bolsillos
Atrápame con tus redes circenses
Con tus caza-mariposas bombarderos
Con tus palabras agudas
Con tus manos imperfectas.. q encajan perfectamente en las mías…
Dime como no amar al Mago Y su cartas?
Seis giros, siete giros, ocho giros… tal vez mas?
Ya me tienes
Es la naturaleza de la liebre volver a su sombrero…
